Se ci fosse la luna, si potrebbe cantare

 

Venerdì sera, prima lezione di ballo. Età media, 67 circa. Anche perché, per fare l’en plein del demodé, noi abbiamo scelto il turno dei vecchietti, 20-21.30. Che poi, a quello 21.30-23 c’è anche qualche giovane e noi l’abbiamo chiaramente snobbato.

Allora, siamo 3 coppie più due tizie tremende spaiate (e guardandole capisci perchè). Il tipo più coreografico del corso, s’è già capito che sarà lui: il Tricheco. Baffoni da leone di mare, portamento elegante da foca con la colite. Il maestro per aiutarci, ci dà il tempo scandendo un-due-tre-un-due-tre. Dopo un po’, molti vanno fuori tempo. Lui, al primo”uno” è già drammaticamente in ritardo. Sempre. Al secondo valzer aveva già procurato lesioni gravissime al tarso-metatarso della moglie, con curioso suono di biscotti sbriciolati.

Il maestro mi ha preso poi come valletta per illustrare la posizione di ballo uomo-donna. Io nel frattempo mi guardavo con impegno i piedi per non soffermarmi sulle molteplici catene d’oro che intinnavano al suo polso e sul suo petto. Un po’ di tamarraggine ci sta col liscio, suvvia.

Insomma, abbiamo imparato i primi passi.

Inutile sottolinearlo.

Siamo già i Principi della Mazurka.

 

Lucy

Postato da: sachertorte a 18:45 | link | commenti (3)

Una rotonda sul mare

 

Segnatevi questo posto: Oratorio Don Bosco. Perché stasera, l’abbiamo fatto. Io e A. ci siamo iscritti ad un corso di ballo liscio.

Siamo arrivati all’oratorio e c’era un delirio di posteggi, motorini, macchine, attempati gentiluomini, dentiere, sedie a rotelle, arsenico e vecchi merletti. Noi entriamo con l’aria un po’ spaesata e subito una matrona ci viene incontro con aria amabile: “Buonasera. I giovani sono di là [indicando due panchine accanto alla porta]. Qui ci sono solo i vecchi che si iscrivono ai corsi di liscio.”

Noi [avvampando] “Beh. Ecco, sì. In effetti. Noi saremmo qui proprio per ballare il liscio”.

Lei – presa alla sprovvista – “Ah, ehm. Bene. Allora andate da quel signore. Quello coi capelli bianchi”. Come se fosse un dato indicativo.

Insomma, vabbè, alla fine ci siamo iscritti.

Venerdì sera, vai col liscio. E’ già scattata la complicità tra “noi del giro”: si sono offerti di passarci sotto banco partite di polke clandestine, mazurke fuorilegge e cha cha cha di contrabbando.

Io, chiaramente, ho già concepito progetti chiarissimi. Credo che nel giro di qualche lezione sarò pronta per vestirmi esclusivamente in stile charleston, con i vestitini scivolati, i cappelli flosci e le collane fino alle ginocchia. Oppure è la volta che mi compro il famoso cappello a tricorno alla Ammiraglio Nelson.

E il buon A., direte voi?

Quanto prima.

Ghette.

 

Lucy

Postato da: sachertorte a 16:57 | link | commenti (1)

E' incontrovertibile. E' autunno, ormai. E questa è una cosa che non capisco mai, non mi riesco proprio a rassegnare. Pure quando ero bambina.

Nel senso, mi coglie sempre un pò...dis-assata il fatto che l'estate non sia una curva gaussiana. Quelle a campana, per capirsi. Che io, mi aspetto sempre che ci si avvicini piano piano all'apice, cioè Ferragosto, e poi ci sia un'altrettanto lenta discesa. Una sorta di dolce scivolo verso la ripresa della scuola, del lavoro. E invece no, l'apice coincide praticamente con la fine. Che il giorno dopo Ferragosto è già praticamente autunno, e il fatto che manchi ancora metà agosto è una presa per il culo.

L'estate finisce l'istante dopo il brindisi di Ferragosto, cari miei. E a me questa cosa non piace. L'unica sarebbe cambiare prospettiva, e cominciare a vedere ferragosto non come l'apice dell'estate ma come la sua festa conclusiva.

Oppure. Oppure un'altra soluzione c'è.

Spostiamo Ferragosto al 15 luglio?

Meglio.

Si si.

Lucy

Postato da: sachertorte a 16:12 | link | commenti (3)